verdes faróis

são duas da manhã or so e não há como saber se é o barulho da chuva ou o silêncio da minha cabeça, repetindo em linha cenas de nós dois, que não me deixa dormir. 

toda prosa tem um Q de qualquer-coisa com um N de não-sei-o-que que me ajudam a desembaraçar os sentires que entorpecem. a madrugada é visceral. 

toda poesia tem um alfabeto de arrepios que sutilmente se colocam e fazem do bruto escultura na qual não posso resvalar, senão olhar. sentir.

você tem os dois; prosa poética e poesia prosaica, fumaça do meu cigarro e verdes faróis. temos sido tudo e nada, barroco em essência, romântico em desejo e realista em forma. 

o asfalto que distancia há de ser via que possibilita o toque, três ou mais carícias, quatro ou mais delícias, cinco ou vinte palavras desencontradas que significam nada sozinhas e descrevem o funcionamento de todas as coisas quando postas de mãos dadas.

a vida começará

Existe algo que nos escapa nas verdades. Não que alguém saiba o que é. Não que a modulação da verdade seja acessível ao consciente. 

Você há de tomar seu café às seis e poucos da manhã. Buscará algo para ler ou assistir, enquanto se prepara para o trabalho. Nada diferente de ontem ou dos dias anteriores. Antes, um banho – para acordar, você dirá. 

Do seu lado estará o comum.

- Você está sempre muito feio pela manhã.

As suas palavras serão tão sinceras quanto a busca dos pulmões pelo ar. Tão honestas quanto todas as anteriores. Você jamais conhecerá outra opção, senão a verdade. Ao sair, você dirá:

- Não me espere; não volto hoje. Vou encontrar alguém.

Nenhuma sensibilidade lhe ocorrerá. Tudo permanecerá como de costume. Você enfrentará o trânsito caótico das ruas e da consciência, chegará ao trabalho right on time, abrirá sua organizada e tediosa agenda e fará sua parte. Como de costume. Inexorável. Como de costume. Tudo será, absolutamente... igual.

Você tornará à sua casa no dia seguinte. Exausto – como de costume. Alguém abrirá a porta para que você entre. Não haverá sorriso ou palavra. 

- Faz café?

Você caminhará até a cozinha, não prestando atenção à nada – como de costume. 

E será aí, exatamente aí, durante mais dia comum, que um singular mover das louças, junto de um toque sensível no cabelo, dirá o mesmo algo de sempre, mas de maneira tal que você nunca havia escutado. A sua reação? Qual mais poderia ser, senão...

- Você está lindo.

       A vida começará.